Cosas rústicas que deja la cobertura del *milagro* Obama miradas de reojo: CQC, y su cobertura de los cierres de campaña para comprobar que todos "van gratis" a los actos políticos. Y como si ellos no abonaran consecuentemente al descrédito y el clima que hace que, según su racismo, nadie vaya gratis acá. Cosas rústicas que deja la cobertura de las elecciones en las que un negro alcanza el lugar político mas importante del mundo: una suerte de "cuanto peor mejor" que lleva a que amigos y compañeris, fieles lectores de los matices locales, pierdan la paciencia reflexiva y alcancen a hinchar por el triunfo republicano "que hace las cosas mas claras". No, nunca, bajo ningún aspecto, jamás, cuanto peor mejor. Mi mujer, que vivió algunos varios años en Estados Unidos de América lloró esta mañana al oír a ese tipo encantador, con una de las sonrisas mas lindas que debe tener cualquier político de la tierra, cuando quiso simbolizar su voto histórico: el de una mujer de 106 años, nacida en las postrimerías de la esclavitud, que vota por primera vez... a él. Obama y las abuelas negras. Cosas del obamismo: tengo la sensación de que el nuevo presidente es un tipo gobernado por convicciones, lo juro. Obama: si yo fuera negro y pobre (y norteamericano) estaría feliz. Si fuera pobre de cualquier otro país de la tierra... no lo sé. Obama: un país donde el negro pobre vota lo mismo que el blanco progre debe ser un gran país, o, el mas grande país de la tierra. Obama: me imagino la terrible paja que se habrá hecho Eliaschev al oír los saludos tanto del presidente electo como del candidato perdedor en esas oraciones de reconocimiento mutuo en las que ambos enarbolaban la íntima raíz de una moral expansiva: somos hombres de familia, amamos esta tierra, tenemos nuestra oportunidad. La sutil forma de que un blanco y progre sea racista, es que piense que un negro y pobre es fascista. "Conocí a un hombre, sencillo granjero, padre de cinco hijos y, por eso, padre de los padres de los hijos y a la vez de los padres de los hijos." Walt Whitman.
(El título del post es de una canción de Dylan, vuelven los comentarios al blog.)
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