domingo, abril 30, 2006

Íes


Ya vamos a derramar nuestra tinta limón al respecto (Sur/Norte).

Ya vamos a seguir la novela cartonera, la historia del Estado Municipal, rostros de la Vieja Miseria.

Ya vamos a volver a explicar el culebrón y las obsesiones.

Pero hoy tengo ganas de ser libre, de amar a quienes me aman. De perdonar a quienes me odian. De comprender a aquellos que no me perdonan. Y de sentir lo mismo que sintió Aquelarre: el fin no es una ruptura, sino una larga emigración hacia la Madre (Patria).

viernes, abril 28, 2006

El Pepe que vale la pena


No Stalin, no Firmenich. El Pepe ése que me enseñó a escuchar y comprender mi Gran Abuela Elsa. El que me hizo demócrata. Porque un demócrata (que vale la pena) es uno que se saca una foto con Kohan sonriendo, y la publica en la galería de fotos de su página. Y la deja ahí para siempre.

jueves, abril 27, 2006

El poeta nacional



Permiso pido señores
Y al silencio la atención
Para esto se quiere gracia
La cual no la siento yo
Si las gracias se compraran
Yo también las compraría
Atiendan nobles señores
Yo emprendado que anduve un día.

Yo tenía mi buen sombrero
Que el capa no conocía
Cuando no tenía pañuelo
De goliya me servía
También tenía mi buena camisa
Que era de salir a noviar
Una tira por el cogote
Y otra por el costillar.

También tenía mi buena bombacha
De rica bayeta blanca
Que salía reculando
Para que no me vieran el anca
También tenía mi buen recado
Que era de salir a pasear
Y que un capitán de Bahía
Me lo andaba por comprar.

Tenía mi buen cojinillo
De cuero de carnero negro
Mis buenos bastos (...)
Formando bien el apero
Tenía mi buen pretal
Buena cincha y encimera
Y unos estribos de palo
Que no los usa cualquiera

......................................

Toda la gente miraba
Y empezaban a secretear
Diciendo sería un resero
Que una tropa iba a comprar
Y ai me pusieron un banco
Cerquita de una mujer
Vino una rubia con la guirarra
Cante Ud. ha de saber.

(J. D. Perón, 1911)

Nicaragua, aparta de mi este cáliz


Moyogalpa

Moyogalpa en noche de luna:
sólo una ola en el lago
(en la orilla)
que muere en la arena y brilla bajo la luna
nace otra vez y muere y brilla bajo la luna.
-La sombra de un lanchón en la noche lechosa.
Y allá en aquella punta
una lucecita en el agua:
una lancha
estrella o rancho...
No es lancha. Es
estrella o un rancho pobre.
¿Estrella o rancho?
Y el tenue rumor de la ola con luna
y el del motor de la planta eléctrica.

(ERNESTO)

Fragmento. Noelia T. Vera (ya verán)

(...)
Cura la tierra antes, como al mate
procura que sea fértil
y acaba solo
con la pala en su bosquejo,
al lado, la tarde, cubierta con la sábana,
abajo el cajón: se le sienta encima con el vientre sembrado
mirando el techo : el cielo
ahora espera
(pero de noche no florece nada)
oliendo a otoño rancio
a tiempo seco
espera él.

Padrecito...




No me olvido de ese poema. Terrible poema. Un poema que amenaza a quien ya ha muerto, un poema cristiano. Publicado en ese dossier, del gran diario de poesía argentino. Decía, no te habrás equivocado, no cometerás este nuevo error (haberse ido de la Orga que creó), eso decía, algo así decía. Rubio, ¿lo recordás? Padrecito, como si dijera pobrecito. Un pequeño poema que evidenciaba las formas en que impactó esa muerte en una sensibilidad desarrollada, como la del poeta combatiente, que nunca dio con la palabra justa, y que en la poesía ajustaba cuentas.

El comunicado, el poema cuando matan a Mujica, el eternauta, la Carta, etc., etc.
Una máquina cultural.

Mientras leo esto: "Cuando la palabra y el movimiento confluyen, la palabra es acto. Y bien sucede que el acto, puesto como instante supremo de lo real, establece las palabras a su arbitrio, es decir, el acto tiene la palabra. Con Montoneros y la muerte de Aramburu no sucedió lo mismo. De ahí que, según Beatriz Sarlo, el primer comunicado de Montoneros por el cual se anunciaban el secuestro y el posterior fusilamiento del general Aramburu es un texto que conforma la narración de un hecho y no el hecho mismo. Se trató de un conjunto de palabras con las que se intentó construir un episodio. (...)". Todo para decir, en un libro donde se quiere contar otra cosa, que el episodio de Aramburu no fue lo que los Montoneros dijeron que fue, sino esa vieja historia de la corriente democristiana-jesuita + Onganía (a través de Imaz, y asesores del ministerio del Interior, donde habría pruebas en el libro de entradas del ingreso de Firmenich...) que mutiló las ansias reconiciliadoras de Aramburu, quien a través de Ricardo Rojo avanzaba en un pacto concreto con Perón, que lo traería de vuelta. ¿Qué se quiere contar en este libro, aparentemente? La historia de Guardia de Hierro, pero es una excusa para decir lo otro. ¿Qué se quiere contar? Que hubo una juventud (organizada) maravillosa que no quiso sustituir a Perón en la conducción, los guardianes, pero es una excusa para decir lo otro. ¿Qué se quiere contar? Que Montoneros nace como infiltración -por derecha e izquierda- al calor de un relato de lo que no hicieron: el aramburazo, fue una interna de los milicos.

"3º) Dar cristiana sepultura a los restos del acusado, que sólo serán restituidos a sus familiares cuando al Pueblo Argentino le sean devueltos los restos de su querida compañera Evita. "

P. M.

Hay una chica (vieja amiga) que está escribiendo una novela genial. Y que va entregando en pequeñas fotos, como esta.

Ernesto, para el día

En Managua a media noche

Acostado en mi cama en Managua
iba a dormirme
y de pronto me pregunto:
¿Para dónde vamos? Estamos
en la mitad oscura de la tierra,
la otra mitad, iluminada.
Mañana estaremos en la luz
y los otros en lo oscuro.
Esta noche acostado en mi cama
siento el viaje. ¿Pero para dónde vamos?
Recuerdo números aprendidos en otro tiempo:
Alrededor del sol a treinta kilómetros por segundo,
y junto con el sol en la galaxia a doscientos kilómetros por segundo
¿y la galaxia va a qué velocidad...?
Estate tranquilo Felipe Peña caído no sabemos dónde,
y Donald y Elvis enterrados por la frontera con Costa Rica,
estén tranquilos muchachos, que vamos bien.
Girando en el espacio negro
dondequiera que vayamos, vamos bien.
Y también
va bien la Revolución.

Juli (y yo)

miércoles, abril 26, 2006

El poeta beat


Su obra quería ser leída, finalmente, como profecía de la muerte si no fuese que su obra supera por lejos la media de esa generación en la que fue recurrentemente antologado; o sea, su obra tiene un sólo carácter profético: asegurarse una lectura que supera ciertas condiciones asfixiantes de la época. Es más importante su poesía que su desaparición.


VIENTRE PROFETA SIN TIEMPO

Yo no soy de ningún siglo.
Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi
sexo y mi delirio.
Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.
Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se
alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con
lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de
Galaxias.
Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo
volver.
Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísima
catedral de tinieblas.

Ernesto

La mañanita

Hermano, amaneció. Mirá.
Ahora podemos ver ya el volcán Masaya
y su humo
saliendo del cráter, y la laguna, verde, de Masaya,
más allá la laguna de Apoyo, muy azul,
las Sierras, y serranías de color cielo
hasta la lejanía, la verdad es
que nuestra tierra es de color de cielo,
más lejos, ¿lo ves? el Pacífico,
casi puro cielo bajo el cielo,
la verdad es que estamos en el cielo y no lo sabemos,
mirá, del otro lado el lago de Managua y el Momotombo
junto al agua como
un triángulo de lago levantado o
una pirámide de cielo.
Todo esto desde antes estaba allí
pero una oscura noche lo cubría,
y no se veía. La noche de las tentaciones.
Cada uno tenía su tentación.
La tentación del falso amanecer que aún no podía ser.
El yacer en una cama en plena noche soñando que es el amanecer.
Ahora sí fue el amanecer, Pancho Nicaragua,
todo está iluminado
alrededor de este rancho.
La tierra y el agua. Lo podés ver.
Y en aquella casita oigo cantar:
"Qué alegre y fresca
la mañanita".

martes, abril 25, 2006

Es obsesión

Novela.

La única política pública que el "fenómeno" cartonero produjo pertenece a la ciudad. La primera, a partir de la ley 992 (que regula la actividad, reconoce a los cartoneros como actor informal en el sistema de recolección urbano) crea el Programa de Recuperadores Urbanos (PRU), donde se los registra. La segunda ley (la reciente ley de Basura 0) fue impulsada por, por ejemplo, Greenpeace, y resignifica al PRU en el programa Buenos Aires Recicla (BAR). Y establece metas de reducción del entierro de residuos sólidos urbanos -quizás- incumplibles, sin un sector profundamente vinculado a la actividad del reciclado y la recuperación. Y estos son, aunque en el eslabón productivo mas débil, los cartoneros. Las empresas de recolección, las que pliego de licitación tras pliego de licitación se llevan la torta, según el último pliego se comprometen sólo a garantizar (y ser pagados por) "zona limpia". ¿Qué pasó? Antes, cuando los cartoneros no existían, se les pagaba a esas empresas por tonelada de basura. ¿Se entiende?
El pasaje de un programa al otro (del PRU al BAR) es la mutilación de un sujeto que sería esencial para cumplir las metas... El sujeto cartonero (cuyo eufemismo es "recuperador urbano") se corre por el de una ciudad, que recicla. Se reinstala en el centro de la política nuevamente un horizonte defensivo. ¿Cuántos cartoneros trabajan en la ciudad? La estadística limitadísima dice que no mas de 10.000. De esos, por lo menos, el 80% pertenece al conurbano de la provincia de Buenos Aires. El restante 20%, en su mayoría, vive en lo que corresponde al CGP 5 y 8, o sea, Pompeya, Bajo Flores, Villa Lugano y Villa Soldati. Que es donde se libra, día a día, la lucha por el derecho a la ciudad.

lunes, abril 24, 2006

"esperma de terrorista"

Admito mis obsesiones. No las puedo negar. Durante un tiempo creí que ciertas preguntas un poco universales decían cosas de uno. Como esa que preguntaba con qué beatle uno se identifica, y que de ahí se sacaban conclusiones psicológicas de una persona, en todo el hemisferio occidental. Yo tenía la idea de que había otra, esa que decía "¿dónde hubieses militado en los años '70?". Y ahora, mientras habito las últimas olas, identifico eras de una personalidad siempre obsesiva, marcada a fuego, en cada una de las respuestas que di a esa pregunta.

A los 17 años suponía que lo hubiese hecho en el ERP. El libro de María Seoane, un tono marcadamente neutro, bastante flaco de análisis o de densidad, me marcaba. Venía de una familia con raíces repartidas: Montoneros, el peronismo ortodoxo, el radicalismo, la JRR, y flia. del ERP en Córdoba. Algunas bajas, algunos mitos, todo lo que necesitás para edificar lo que vendrá a derribar el tiempo histórico que te toca. Pero no es tan así, mi fuga fue obsesionarme. Tiempo después respondía "Montoneros", y marcaba ahí una suerte de domicilio existencial, que creí fijo, para siempre.

Después tenía mi pesadilla alfonsinista, que brotaba de las aguas desoladas, cuando la historia se hacía demasiado pesada, e imaginaba que el relato alfonsinista contenía un elemento fuertemente mesiánico, capaz de producir la ruptura definitiva con los '70. La política empezaba a ser otra cosa, a decirse en otro lenguaje, digamos, y que -incluso- la lectura demoníaca de los años del plomo tenía menos que ver con Sábato que con lo que se podía pensar, después de la muerte, del miedo y la prudencia. Y pienso que hay mucho vivo y por hacerse en el legado del '83; sí, es un dilema abierto el de la democracia, con mucha mas productividad histórica que el de la productividad histriónica de los '70. En fin.

Un día descubrí que vivía en el espejismo de la ciudad política, que había márgenes, que lo eran todo. Una sustancia de vida, que me era absolutamente desconocida, leí Kusch, leí la larga duración, la experiencia popular, odié para siempre el trotskismo de la media. Pero ya era tarde. Me fui haciendo peronista, naturalmente, y conservador. Los '70 se siguen proyectando sobre cada década siguiente: los '80 fueron cagones, los '90 traidores... Probablemente mi enemigo secreto es la anti-política, y pienso que cada una de esas caracterizaciones (cagones, traidores) tiene un sesgo anti-político, porque subyace siempre la idea que se expresa en una frase fatal: la vuelta de la política. Como si no hubiese habido política en los '80 y '90. Y eso me parece injusto.

Hijo de un bloque demoníaco y pequeño-burgués que perdió una guerra, sí. Y que se arrogó el derecho a ser hegemónico, a escribir el relato. Sí. Hijo resentido, a la derecha de sus padres, que ya no tiene respuestas a las preguntas fáciles.

Yo no hubiese ido cantando hacia la muerte.

domingo, abril 23, 2006

Chagas

*
“El Tajo va siguiendo su jornada…

Y regando los campos y arboledas…”


*
Ciudad

Chagas: ciudad desértica,
casas de palo
y hueso

(El mate re chupado
En un galpón lleno de tabaco, a secar
La gorra de Misiones de los tíos perdidos
en las plantaciones, en las estaciones, en las estancias, en la chacras)

Una cruz en el agua

Fotos borroneadas, amarillas y negras, comidas por las pulgas del baúl

Niño salta al agua, sale a treparse en el árbol
Mojado
Raspó en el tronco húmedo un fósforo y se hizo la llama igual. Igual. Igual.
Cada vez, cada día.
Acá va de nuevo, a subirse al tronco.

Prendido fuego.


*
En la entraña o la borra
a la que nos asomamos a leer
la suerte: la leche ya está echada...

Crepita el fósforo aturdido de su imagen:
vela a su madre
junto a un río,

y mientras junta más flores
que se le pegan al talón,

el burro de la campana se echa un guascazo
contra el tronco y gime
para darle un rayo de leche último,
al final. Como un puro dios manantial, dios de la fuerza, dios del tendón.

Una última campana de bronce pega contra el árbol.
Son tan duras las comunicaciones.
Los elementos se repelen.
No hay nada que haga estallar definitivamente nada.


*
Blanqueado por un rayo de leche, fue inútil,
era sólida, de cobre:

jamás digas lo que hizo el tiempo (no te van a creer):
la luz de la mañana te baña,
luz del mundo en la mañana en un baño,
hojas y agua pura en los árboles,
hallaste el cuerpo de tu madre
al fondo de una gran bolsa de arroz


*
Rasante sobre la loma un burro se transforma en leche.
Justo cuando estaba por subir su suplicio a la luna, en forma de rayo.

Cartoneros carajo!!

Ayer Pachango recorrió todas las cuadras, todos los pasajes (el E, el D, el H) y no halló nada abierto. Ni un secreto galpón, de esos que cada tanto se abren, se cierran. Estaba todo igual que las dos últimas semanas. El corte de Perito Moreno y Mariano Acosta no produjo mas que una encendida arenga (y promesa de luchas, de planes de lucha que se escriben en un cielo). Pero todo volvió a la misma desolación maternal del cartón lleno. Lo que tenía juntado empezaba a gustarle, a encariñarse. Nadie dijo nunca qué pasa cuando tenés tanto cartón, tanto papel blanco, tantas botellas, y no tenés a quién vendérselas... Necesita una moladora que haga trizas algunas cosas. Las cosas que se hacen trizas y que el viento puede llevarse. Pero todo tiene un límite, la acumulación sin sentido tiene un límite. El carrito está lleno, y su diseño (cuando tiró el carro de Coto) significó un paso de afirmación identitaria menos despreciable y mas auténtico que esa incipiente sindicalización que gente de Moyano quiso sembrar (por otro lado sí creo posible un emprendimiento mutualista, pero bueno). Hoy es la mañana después de enterarme de algo. No de la secreta identidad de alguien (¿te acordás de eso?, ¿te acordás de la cerveza que tomaste con tu mejor amigo, en ese bar de pacífico para contarle por primera vez, lo que te comía por dentro?). Me enteré de un origen, sí, pero empresarial. Del gran diario no, del menor, del que escribe hoy el relato. Yo también tengo un carro. Yo también tengo todos esos diarios acumulados, todo eso que no sé a quién venderle. Pachango: el sol que se ha posado en los techos de Pompeya derrite el aluminio, lo podés vender. De a poco se irán abriendo nuevamente los galpones. No es la presión de los cartoneros, son los galponeros, y de ellos dependerá la sobrevivencia. La base cartonera respalda a los intermediarios, en esa cadena industrial, que es la cadena industrial que muestra una de las formas mas profundas de resistencia que tiene el capitalismo (no resistencia al capitalismo, ¿se entiende? una extrema pertenencia a un circuito productivo, con sus pequeñas tiranías, usura, saltos en la cadena, asociatividad, proto-organizaciones, trabajo competitivo, individual).

sábado, abril 22, 2006

Saadi Yusuf

Aliviemos el peso. Leamos poesía iraquí, con esa traducción de mierda.

A UNOS VISITANTES OCCIDENTALES

Nos preguntamos, por Dios, por qué habéis venido hasta nosotros;
somos pobres
y bandoleros
y pescadores de un pescado que no satisface nuestras necesidades diarias
y polinizadores de palmeras, a veces.

Nuestras casas son
lana,
o caña,
o barro con techos de hoja de palmera, a veces.

Nuestra ropa
es una,
sin colores,
ni cortes ni formas,
sin cinto...
Incluso estamos desnudos, a veces.

Entonces,
por Dios, ¿por qué habéis venido hasta nosotros?
¿Os gustan, de verdad, las palmeras y el desierto?
¿Os gustan las casas de lana,
y nuestra ropa,
y el barro techado?

No nos queda,
a nosotros, los desollados, más que mostrar la blancura de los huesos.

No os damos,
os rogamos...

GONZO


Te sobra mambo.

Volveremos


Cuando dentro de 20 años lea esto. Cuando dentro de 20 años mire con nostalgia el brazalete percurdido de la JR con el que acompañaste el cajón. Cuando dentro de 20 años recordemos en un asado los mejores rostros de la democracia: Duhalde, Alfonsín, Kirchner... Cuando dentro de 20 años hablemos de Menem. Cuando dentro de 20 años hablemos de Menem, sin hablar de menemismo ni década maldita (ni "menemato"). Cuando dentro de 20 años hablemos de Menem. Me va a gustar ese tono. Ese tono. Cuando hablar de ellos deje de ser "lo que le hicieron a la sociedad argentina". Cuando hablar de ellos sea hablar de consensos, de las formas inéditas, originales, de nuestra democracia. Falta un poco más.

viernes, abril 21, 2006

¿En qué país del mundo...


el ejército vencedor se juzgó a sí mismo?
No importa leer el Nunca Más a la luz de...
No importa si al Nunca Más lo sigue el contra-Nunca Más del relato épico...
No importa tanto.
En ningún país del mundo hay una experiencia así.
Una experiencia sin paradigma, como la del peronismo, como las mejores.
Importa, quizás, leer el Nunca Más a la luz de lo que no cesa, en una parte oscura del país.
Importa el Nunca Más en un país donde los presos quisieran ser presos políticos.
¿Se entiende?

Leyenda del bosque justicialista

Pro

¿Será hora de explicar lo de hace unos días? Hablo del desafío de ser progre. Hablemos de eso, de eso que las mejores mentes de mi generación (esas poetas primas del alma) perciben. ¿Qué cosas están en agenda hoy? La feminización del mundo, o, mejor, el fin de la guerra como organización del tiempo (y, decían por ahí, ah, el flujo de energía erótica que ello provocará...). Es decir, hablamos del mundo en el sentido contemporáneo, de 50 años para acá, ¿de eso hablamos cuando hablamos de hoy?

Así, de mis Cartas Quillotanas, desprendo:

-El peronismo es el progresismo posible.

-La política de la democracia es el fin de la política como continuación de la guerra.

-El progresismo es una manera de procesar el relato de la política, sin romper lanzas con la historia, con las tradiciones políticas argentinas.

-Y, la última verdad: no hace falta decirse progresista para serlo, porque, es cierto, demasiados equívocos lleva esa palabreja que ningún ingenio "popular" querrá resemantizar.

Yo te banco

Los puntos sobre las íes...


El ERP era Arco Iris (el mesianismo andino y el corredor de monte que une Tucumán con Bolivia).
Los Montoneros eran Billy Bond y la Pesada (La marcha de San Lorenzo, en versión eléctrica).
La Cofradía de la Flor Solar era el posadismo (El puño frente a un plato volador).
Pappo era la UOM.
Nito Mestre y los Desconocidos de Siempre la juventud del SERPAJ (antes de que exista).
La Fede era el Trigo Limado.
Color Humano se fue al 22 de agosto.
Aquelarre era de la JP Lealtad.
Tanguito se murió sin saber qué compuso.
Gabriela era Norma Arrostito.
Lito Nebbia compuso La Balsa, fue funcionario de Cámpora, no transó y es grosso.
Isabel era nuestra Yoko Ono (una separó a los Beatles, la otra separó a los montos de Perón).
Spinetta ya decía Nunca Más, ya odiaba la política (el odio que mas odio).
María Rosa Yorio ¡Presente!
Charlie, ahora y siempre.

Todavía creo en esto, Papá:

En los discursos, en lo que se le puede decir pedagógicamente a un pueblo siempre prudente, en ese uso de la palabra pública, en ese saldo de la guerra montado en la estructura real de la situación que dejó el proceso, en la inteligencia subordinada a reprimir futuras guerras populares, en la verdad número 4 de la democracia (Verdad número 4: No hay guerra popular, los pueblos aman la paz.), en los ojos que miran la cámara, en la cámara fija en esos ojos, en la prudencia de defender la ley, en el que paga el costo y tiene en los ojos el costo que paga.

el Ernesto del día

SALMO 1

Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gangsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans.

Será como un árbol plantado junto a una fuente.

jueves, abril 20, 2006

Yoko


Está en la pared escrito aún hoy (ni las nieves, ni el granizo, ni la sequía borraron). Estaba escrito que así sea. En una pared del barrio de San Cristóbal, y a unas cuadras de la sede de la UNIÓN FERROVIARIA, estaba escrito su nombre: sin diminutivos, a secas, como la imagen pálida del rodete congelado a un tiempo demasiado escolar, como debía ser su tiempo interno, donde a fuerza de golpes las cosas se podían domesticar, decía: Isabel jefe: leña a los rebeldes.

Taburiente...

http://www.alternativapopularcanaria.org/aguere/RPC/radio.blog/?autoplay=1

Cuentas claras



Alguna vez vamos a volver a pensar.

Pensar derribando los mitos en gestación.

Cada cual tiene sus cuentas. Las mías, las familiares...

Mirta, de regreso


"Toda guerra es interior.
Toda palabra está presa."

miércoles, abril 19, 2006

Mmm

Eduardo Aliverti. Dijo de los cartoneros: "(...) la asociación solidaria de los oprimidos...". Mmm. Qué mala frase. Dicha en un documental que emitió Telesur. El reflejo mas primario por pertenecer a un tipo de circulación, preservar un oficio, agricultores, recolectores. El Vasco de Soldati. De huesero, botellero, cartonero, carrero, plastiquero, hasta ser polvo dorado en el viaje a las estrellas del sur. Disolverse. ¿Cómo sumar valor agregado a la materia prima? Una moladora, una moladora, trizas, polvillo, reducir al máximo la materia. Eso es sumar. Valor.

Rebobinando...

1) Dentro de la democracia todo, fuera de la democracia nada.
2) El ejército vencedor se juzga a sí mismo.
3) Cada nuevo gobierno goza del derecho a refundar la república.

Faltan 17 verdades mas que iremos de a poco traduciendo al castellano fácil y resentido.

La verdad 17 del peronismo era la de los niños. Acá, en este caso, aseguramos, irá una cita de Carrera.

martes, abril 18, 2006

Cuando todo estalle


quiero llevarme las campanas.

CANCIÓN TONTA

Mamá.
Yo quiero ser de plata.
Hijo,
tendrás mucho frío.
Mamá.
Yo quiero ser de agua.
Hijo,
tendrás mucho frío.
Mamá.
Bórdame en tu almohada.
¡Eso sí!
¡Ahora mismo!

Cartoneros carajo!!

Canción tonta para una tarde en babia. Viendo los camiones. Camiones con cartoneros, llenos, viniendo (más del 70%) del conurbano. Mi camisa blanca se puso negra, abajo de la chapa que durante todo el verano el sol coló. Puente Uriburu. ¿Sabés qué dice en uno de sus artículos la reglamentación de la ley de Basura Cero? Dice que los camiones que transportan a la gente no deben ser anteriores al año 1991. Las formas sutiles que adquiere la restricción. ¿Hay trabajo infantil? Por supuesto, por supuesto, y el camino de su eliminación es el camino de la liberación. Niños que trabajan, niños que no pueden quedar solos en casa. Niños que prefieren salir a la ciudad, recorrerla, mirarla desde arriba de un carro. El precio es de 0,20. Las balanzas de los depósitos son truchas, están truchas: 15 kilos los pesan 12. Hay que mojar, humedecer, suavemente. Casi diría, hay que humectar el cartón. Para que el peso del agua en los pliegues del cartón empate el peso que restan esas balanzas. ¿Cuántas leyes? Dos. Ley 992, ley Basura Cero. ¿Tracción a sangre? Prohibida. La ley no regula la vida. Que lo sepan los socialistas, los anarquistas, las feministas, en las leyes invisibles de estos pequeños intercambios habitan las bases más sólidas del capitalismo. En estas formas primitivas de la ventaja, del amor, de la solidaridad, de la codicia.

Rostro, Bolivia, estaño y soledad...

–Usted habló de capitalismo andino.
–Con esa expresión, más bien teórica, hice referencia a que las estructuras materiales de las rebeliones sociales desde el 2000 son las pequeñas economías familiares, tanto en el campo como en la ciudad. Son los pequeños productores los que se han rebelado: campesinos, cocaleros, artesanos, microempresarios, cooperativistas mineros. Y no va a haber revolución socialista en una nación de pequeños productores. El "evismo" visualiza estas múltiples modernidades, el pequeño campesino del Altiplano no va a ser un farmer, pero puede tener tractores o Internet. Siempre lo moderno subsumía lo tradicional, ahora pensamos en una articulación diferente y no subordinada entre estas dos plataformas que van a perdurar en los próximos 50 o 100 años. No estamos pensando en el socialismo para el futuro próximo sino en una profunda revolución democrática descolonizadora.

(Alvaro García Linera, Vicepresidente boliviano)

el Ernesto del día

Sobre el mojado camino

Sobre el mojado camino en el que las muchachas con sus cántaros
van y vienen,
cortado en gradas en la roca,
colgaban como cabelleras o como culebras
las lianas de los arboles.
Y una especie de superstición flotaba en todas partes.
Y abajo:
la laguna de color de limón,
pulida como jade.
Subían los gritos del agua
y el ruido de los cuerpos de color de barro contra el agua.
Una especie de superstición...
Las muchachas iban y venían con sus cántaros
cantando un antiguo canto de amor.
Las que subían iban rectas como estatuas,
bajo sus frescas ancoras rojas con dibujos
los cuerpos frescos de figura de anfora.
Y las que bajaban
iban saltando y corriendo como ciervas
y en el viento se abrían sus faldas como flores

Hasta que se ponga el sol

La pastilla efervescente de leer a Molina en ayunas. De escuchar Arco Iris, al mediodía, antes de la comida. De dormir la siesta con la pregunta insoportable de: ¿Y si sabía que lo de Monte Chingolo estaba cantado por qué...? Después de mirar esas fotos. De pensar en esas cosas que te revuelven, que te alejan, que te secan. Escribí esto:

El niño vietnamita que atraviesa la noche de fósforo blanco.
El niño tucumano que se desprende de la piel el napalm con los dientes.
El niño formoseño que orinaba en el fogón.
El niño vietnamita no se lavaba el pelo con jabón federal
(para que la espuma no delate…)
eran los niños del erp, eran los niños del erp,
traídos de todo el mundo, en aviones negros,
“escóndete guerra”, decían,
de la bala líquida y de la bala negra de la tierra no se salva nadie.

Díaz Banca Al Ari

http://ccronaldreagan.blogspot.com/2006/04/soy-tu-fan.html

lunes, abril 17, 2006

Saavedrista!!

Aberdi, sombra terrible, te invoco: "Si no existe del todo en realidad, existe en apariencia. La apariencia es un homenaje que la iniquidad tributa al derecho. Lo que empieza por ser apariencia, acabará por ser realidad."

Kirchner, cuando acabe su gobierno, su primer gobierno, hagamos el corte ahí... ¿Qué diremos? Esta vez sí, fue una década del '90 bien hecha. Y esto es: con cuidado extremo, riguroso, de las mejores apariencias políticas. ¿Se podía privatizar YPF y encarcelar militares? Se podía. ¿El clima cultural que se cocinó durante esa década alcanzaría 10 años después status oficial? Lo alcanzaría, porque la izquierda social es la República. ¿Esto lo digo con ironía? En absoluto, pero no es tan así. Algunas políticas resisten a los climas culturales en los cuales fermentan, algunas, ni siquiera se sostienen en esos climas. Esas, se llamarán políticas de Estado. Por alguna oscura razón de la historia, hay hechos irreversibles. Yo creo en la mano invisible, pero en la metáfora de la mano invisible. Como hoy, recorriendo las rutas entrerrianas (leyendo carteles de obras oficiales), creo en la mano invisible de De Vido.

No creo en ningún relato extremadamente materialista: ni la guerra del agua, ni nada. Los problemas estructurales subsisten en el tiempo, y siempre alguien los vio, los escribió. Estoy en casa, estiro mi mano, saco de la biblioteca mi libro preferido: "Grandes y pequeños hombres del Plata". Cito al azar: "La federación argentina es una especie de alcancía en que todas las provincias guardan sus rentas, pero cuya llave está en manos de Buenos Aires y cuyo tesoro sólo sirve al que tiene la llave. La llave es el puerto de Buenos Aires." Ahora que el revisionismo es la historia oficial, podríamos aprovechar para hacernos las mejores preguntas.

¿Hace cuánto no se funda una ciudad?

Salgan al sol!!

SELLO MORFES

"El desafío es ser progre"

El anti-progresismo cansa. Cansa tanto como el progresismo, pero no, cansa mas.

Las bellas furias

¿Cuál es el poeta que escribió un libro genial escribiendo solamente un título genial? Enrique Molina (Monzón Napalm).

¿Cuál es el poeta cuyo mejor libro es la única novela que escribió? Enrique Molina (Una sombra donde sueña Camila O'Gorman).

¿De quién son estos versos que repito de memoria?

En el corazón de mi madre
Aquel tan-tan de las tinieblas
Aquel tambor sobre mi cráneo
En las membranas de la tierra

el Ernesto del día

*
De pronto suena en la noche una sirena
de alarma, larga, larga,
el aullido lúgubre de la sirena
de incendio o de la ambulancia blanca de la muerte,
como el grito de la cegua en la noche,
que se acerca y se acerca sobre las calles
y las casas y sube, sube, y baja
y crece, crece, baja y se aleja
creciendo y bajando. No es incendio ni muerte:
Es Somoza que pasa.

sábado, abril 15, 2006

Pastando lo dejé

1) ¿Es verdad que se planea Cristina 2007 (con su derecho a reelección en el 2011), y en el 2014 Kirchner de nuevo (con su derecho a reelección 2018-2022)? Apelo a la verdad número 1 (ya dicha): es Democrático; y, decíamos, "dentro de la democracia...". Y esto es bueno, y votaría cada vez, por ellos. Sería consumar un período de absoluta continuidad democrática...

2) La verdad número 3 de la democracia argentina: cada nuevo gobierno goza del derecho a Refundar la República; pero resulta esta mayormente una operación retórica (por llamarla de alguna manera) que oculta un dato insoslayable: todos los gobiernos se continúan, por sucesivas elecciones, y devienen sus éxitos (en los casos exitosos) de los rasgos continuistas mas que rupturistas (digamos YA 5 diferencias entre el gobierno de Duhalde y el de Kirchner). Es decir, la democracia se sostiene bajo la premisa de construir relatos contundentes, que dan una suerte de discontinuidad congénita que alarma a almas apreciables (dicho sin ironía) como la del Pepe Eliaschev, pero que oblitera, hermanos, lo evidente, y es que llevamos mas de 20 años de continuidad republicana, construyéndose en el contexto de la fase superior del mundo, la globalización. Quise decir: en la fase superior del imperialismo, que es la globalización.
Pero no, no pienso en estos términos. Pienso lo que dijo Perón: al mundo le llega la era de la universalización. Y nos encontró en democracia, no sólo acá, sino en el continente. Y eso es bueno, es bueno, por nuestros muertos también.

Byron nunca estuvo tan solo como...

Grito de guerra


Yo soy del abuelo/
Peronista y bostero

Tengo la camisa negra porque negra tengo el alma

Se viene, se gesta. Lo que los mismísimos aires y huracanes y brisas socialdemócratas latinoamericanas ayudan a gestar. Esto es: el próximo gobierno demócrata. No guiado por mi visión restauradora de la vida, sino por la convicción de que EEUU no gobierna ni gobernó el mundo solamente a los tiros. Una buena operación que promueve que hay dos caminos en América mestiza: el camino aislacionista (Venezuela, Cuba, Bolivia veremos) y el lento camino de la construcción democrática (Chile, Brasil, Uruguay, Argentina) con el que el Partido Demócrata puede construir sintonía fina (esto es: el realismo-alca que falta). Ambos caminos hoy se conjugan como bloque anti-Alca, incluso a su pesar, en el callejón sin salida republicano: porque los TLC de Paraguay y Uruguay huelen mas a un tacticismo internista del MERCOSUR (absolutamente legítimo) que otra cosa.
América mestiza sueña con cerrar su anillo energético, yo sangro poesía por la boca, tú sueñas con la música de la soja en los oídos, nosotros soñamos con el IAPI...

Ya la veo, la épica de una nueva Alianza para el Progreso.
Ya la veo, Hillary visitando la casa de las Abuelas.
Ya la veo, Hillary prometiendo el cierre de Guantánamo cuando acabe la guerra necesaria.
Ya la veo, ya la veo.

Haciendo trizas nuevamente el camino de la Olas.

Me vuelvo con mi FAL a la vitrina.

el Ernesto del día

*
La Guardia Nacional anda buscando a un hombre.
Un hombre espera esta noche llegar a la frontera.
El nombre de ese hombre no se sabe.
Hay muchos hombres más enterrados en una zanja.
El número y el nombre de esos hombres no se sabe.
Ni se sabe el lugar ni el número de las zanjas.
La Guardia Nacional anda buscando a un hombre.
Un hombre espera esta noche salir de Nicaragua.

viernes, abril 14, 2006

Fan

No creo en Zimmerman

Algún día, papá, voy a explicar por qué la opción de militar en la izquierda Radical, en los '70, y sobre todo después de la vuelta de Perón, resultaba para los jóvenes brotados de las capas medias, la opción menos gorila.

Línea

No es que haya detectado una línea, una línea para dar. Una línea como quien las detecta: "Una línea entre un grupo armado ilegal y el general Martín Balza" (Alejandro Rubio). Una línea de continuidad, no. Una línea de pensamiento mas oculta, rota, inconclusa, que une dos personas que admiro: Oscar Raúl Cardoso y el historiador Enrique Vázquez. Porque lo han dicho en dos puntos distintos de la línea de tiempo. En dos lugares diferentes. Casi como si brotara de un manantial limpio del que la lengua extrae una frecuencia mineral de verdad. Un comentario al pasar que no quiere ser evidencia de nada, ni es original. En la Argentina la izquierda fue el Peronismo.

Emprendimiento

Estamos preparando con mi amigo poeta Alejandro Rubio una antología de poesía de izquierda.
Se nos ocurrió como título: Cita envenenada.
Poemas de Ernesto Cardenal, Roque Dalton y Paco Urondo.
Él escribirá el prólogo, quizás yo haga la selección; ah, e incluirá fragmentos del ensayo "Miguel Ángel Bustos: el poeta beat argentino". Sólo buscamos editorial. De ser necesario incluimos un poeta chavista, para ligarnos un viaje a Cuba o Venezuela a presentarlo. Dicen que hay uno. Yo no lo sé.

Adelanto del gran poeta Martín Armada (de El estero)

El hombre del Oeste espera el llamado

en el que le preguntan sobre el viaje,
si superó los camiones precintados,
si no pensó en abandonar todo en la banquina.

Hablan del tránsito,
un verano hubo cigüeñas al costado de la ruta,
el oeste estaba inundado
y las cigüeñas miraban los autos
que brillaban en la laguna en la que estaba ahogado el trigo,
hubo cigüeñas
y hablaban de las cigüeñas
hasta decir basta.

Los llamados se repiten
a pesar del éxodo de las cigüeñas,
de la evaporación de las cigüeñas
en el engorde de los chanchos.

Hablan del chimango,
de cómo se sienta en el palo del alambrado
a oler el aire,
de la importancia de no abandonar a las crías,
del Sarmiento, del diesel,
hablan de la cosecha de los otros,
del granizo que caerá sobre la espiga ajena
y la claraboya del comedor.

Confesión


Lo voté a Kirchner porque era el candidato de Duhalde, no a pesar de eso.
Lo volvería a votar.
Creo en la continuidad.

Cartoneros, carajo!!


Por el cierre de muchos galpones y depósitos (situación que acá fue denunciada) el precio: 0,19.
Se vende lo acumulado en 5 días, en los pocos galpones que están abiertos, casi todos adentro de la villa (adonde los inspectores no entran).
Villa 3, barrio Fátima, Buenos Aires.
14/04/06

La Revolucion en tinta limon

"Todo esto es favorable a nosotros que, mientras la canalla dictatorial se descompone, nos "componemos". El ideal, que animó a nuestras masas obreras y peronistas, da continuidad en el esfuerzo, pero no le da intensidad a la lucha. Esa intensidad sólo la da el odio. Si bien nuestro defecto fue no haber tenido odio, hoy todo ha sido subsanado, desde que la dictadura con sus procedimientos y enormidades nos lo ha dado por toneladas. Estamos listos para iniciar la grande y definitiva etapa justicialista en su lucha final. Las revoluciones sociales, como la nuestra, han partido siempre del caos en su consolidación y el caos está cercano, sólo que nosotros debemos acelerarlo y provocarlo y no temerlo. De allí saldrá el pueblo con lo suyo en sus manos y, entonces, ya nadie se lo podrá quitar más." (J. D. Perón - Correspondencia Perón - Cooke)

el Ernesto del día

Cuando recibís el nombramiento,
el premio, el ascenso,
pensá en los que murieron

cuando estás en la recepción,
en la delegación, en la comisión,
pensá en los que murieron

cuando te aplauden al subir la tribuna
con los dirigentes
pensá en los que murieron

cuando te toca a vos el micrófono,
te enfoca la televisión,
pensá en los que murieron

cuando sos el que da los certificados,
las cédulas, el permiso,
pensá en los que murieron

pensá en los que murieron,
miralos sin camisa, arrastrados,
echando sangre, con capucha, reventados,
refundidos en las pilas, con la picana,
el ojo sacado,
degollados, acribillados,
botados al borde de la carretera,
en hoyos que ellos cavaron en fosas comunes,
o simplemente sobre la tierra,
abonos de plantas del monte

Vos los representás a ellos,
ellos delegaron en vos,
los que murieron.

jueves, abril 13, 2006

"¿Cómo anda tu Yo lírico?"

(...)
En el runrún morado de las aguas,
en el calce limpio con que el cielo y las aguas
bajaban, aquel paraíso
se vio pronto envuelto en brumas:
la bruma de la uva blanca y las burbujas
frías, la alegría del bautismo, la partida
a esa como regata olímpica, los cantos
en honor del amor por dinero.
(...)

¿Sos vos, Gamba?

Ruego


Gonzo, hermano, estoy esperando tu obra.
Diego Sánchez, tenés pocas chances de zafar.

La Cabeza de Goliat

"(...) En el mercado del trabajo se vende una clase de mercadería humana, producida por el artesano que no tiene siquiera herramientas. Hermosos cuerpos y feos rostros. Ellos mismos son la herramienta que alquilan obligándose a hacerla funcionar. Los que en las agencias de colocaciones esperan sentados, no son esclavos; y, si se piensa bien, nada más diferente de los mercados esclavistas que esos bancos donde hay una cantidad de hombres esperando la demanda de sus brazos. Son hombres libres que se encuentran en esa situación transitoriamente. Pueden aceptar o rechazar sus ofertas cuando no convienen. La locación de servicios en una forma contractual, es un contrato bilateral. Son hombres libres y no bestias de labor; pero ahora están ahí, esperando, cansados del ocio que les pesa más que una jornada de acémilas. (...)"

Calcio

1
"no me conocía hasta que vi mi camisa secándose"

3
No me conocía hasta que vi el árbol sin mi camisa, con su rama estirada
besando la tierra, como inclinada
ante el sol
desnudo de la tarde
en que todos los pelos se soltaron
de sus cabezas, y todas
las piedras soltaron sus pelos,
y todos los huevos soltaron sus pelos,
y la tierra ardió frente a mi camisa que ya tenía puesta,
blanca,
triunfal,
con su anillo de agua sofocada en los tembladerales del sol:
a la velocidad de la luz
el blanco de las cosas, Calcio, tomó
su lugar: no los dientes, ni la leche,
ni las tetillas, ni los huesos, ni el cristal, ni el carbón,
ni el semen, simplemente
el calcio fue un aura en la pequeña cabeza de Niño,
en su alma inclinada ante la rama que sostuvo su camisa
primera, de hombre, en el atardecer del río.

No quiero ser soldado, mamá


De esta guerra oficial.

De esta guerra que no queremos seguir.

De esta guerra que estamos obligados a seguir.

No entiendo algo: perdimos una guerra que era intra-estatal, o para-estatal, o sea, una guerra de aparato militar-jurídico-literario contra (...) y ahora ("Paso a paso/ los comandos de las FAR")... No da cuenta el discurso de los DDHH de la experiencia porque es recuperar algo por lo universal que tiene y no por lo particular, pero lo recuerdo, Hebe (con quien no simpatizo en NADA) decía: colguemos en la ESMA los Fal de nuestros hijos, y eso era mas justo con cierta situación histórica. Como leí por ahí: una teoría de ningún demonio, pero reconociendo casi al ras: se perdió una guerra. El ejército, que es anterior a la Nación, cómo iba a reaccionar frente a su competencia, a su sustitución, porque los '70, hermano, no es, no empieza en el Cordobazo, y esa imagen obrero-estudiantil, los '70 es el ruido del yunque tapando el tiro de gracia sobre Aramburu, no sólo muerto, sino sobre todo, muerto después de un Juicio Revolucionario. Eso ni la cana, ni el ejército, ni la iglesia, se lo podía bancar. Ni la sociedad argentina. Y en el fondo, ni el Pueblo. Todos estaban disparando sobre el sentido común.

Abrí los ojos en la alborada democrática. Un sandinista paró en casa. Y le decía mi padre: en Nicaragua sí, que es chiquita, pero acá, hermano, la guerrilla es y será una locura.

Verdad de la democracia número 2: "El ejército vencedor se juzga a sí mismo".

La Revolución en tinta limón

"La canalla dictatorial podrá destruir todo en la Argentina menos los "huevitos" que le hemos dejado con el justicialismo. Incapaces de construir nada, no podrán armar por sí una nueva doctrina sin nuestras banderas y, sin una nueva doctrina para combatir a la nuestra, pelearán con los molinos de viento. Entre tanto nosotros progresamos no sólo en la rgetina sino en todas partes. Dios ahora ha sido criollo, como antes, y nos ha mandado esta manga de brutos de la dictadura que, en un día de macanas, hace más por nuestro triunfo que lo que nosotros podríamos hacer en un año de trabajo y fatigas." (J. D. Perón 21/4/57- Correspondencia Perón-Cooke)

el Ernesto del día

Ante una foto

Combatiente del Frente Sandinista
que estás en esta foto con tu pistola
apuntando al enemigo
con el pañuelo rojinegro en el rostro
cubriéndote hasta un poco más abajo de los ojos
parapetado detrás de un muro
con la mirada fija y el arma firmemente apretada
en la dirección al enemigo:
Muchas cosas pasaron en ese combate,
muchas más siguieron pasando. Ya ganamos.
Ya fue el 19 de Julio.
Muchas cosas grandes ha habido desde entonces,
y seguirán habiendo cosas grandes.
Vendrán nuevas generaciones.
Pero vos estarás siempre así, de dieciocho años,
detrás de un murito, valiente, tenso, inmóvil
eterno
apuntando a enemigo

miércoles, abril 12, 2006

El hijo de la lírica...


es este.

Cartoneros,carajo!!

El problema político de las tragedias es que rápidamente construyen una nueva apariencia... Luego de la quema del taller, y las consecuencias previsibles, sucede la reacción del Estado. A días de asumir, el nuevo Jefe de gobierno, ordena el control estricto de galpones, depósitos, etc., es decir, de todos aquellos que les compran la mercadería a los cartoneros, que se hallan en la zona sudoeste de la Capital. Estoy hablando de lo que pasó en Soldati, del cierre, por ejemplo, del galpón de Plumerillo. Fueron los cartoneros que venden ahí, los que trabajan en el galpón, el galponero, Pablo, a cortar la Perito Moreno, donde la cruza Lacarra. ¿Funcionarios? Nada mas que un par de funcionarios y jetones del CGP 5 y CGP 8, y por supuesto, el elenco de emergencia del ex PRU, hoy BAR (Buenos Aires Recicla). Dijo un coordinador del programa, a eso de las 2 de la tarde, con los ánimos caldeados por: el galponero que no puede comprar (y que paso años abonando a la cana para...) y los cartoneros que no tienen a quien venderle (con cartón de 4 días), dijo: el problema es que el Estado siempre corre atrás de los problemas y esa cultura del Estado ausente es la que hay que terminar de una vez, ahora el ministro (en el gobierno de la ciudad ahora son ministerios) se quiere sentar a hablar con uds. pero para que algo cambie... Era una mala frase, en un mal día, en donde todos los derechos parecían girar alrededor de la presión de la olla que ya empezaba a calentarse (porque esto duraba para rato). El derecho a la vida, el derecho al trabajo, el derecho al mejor trabajo, el derecho a la circulación.

El barrio tiene quien le escriba

El barrio de las ranas...

Mamá, la negrita...

el Ernesto del Día

AMANECER

Ya están cantando los gallos.
Ya ha cantado tu gallo comadre Natalia
ya ha cantado el tuyo compadre Justo.
Levántense de sus tapescos, de tus petates.
Me parece que oigo los congos despiertos in la otra costa.
Podemos ya soplar un tizón - Botar la bacinilla.
Traigan un candil para vernos las caras.
Latió un perro en un rancho
y respondió el de otro rancho.
Será hora de encender el fogón comadre Juana.
La oscurana es más oscura pero porque viene el día.
Levántate Chico, levántate Pancho.
Hay un potro que montar,
hay que canaleatar un bote.
Los sueños nos tenían separados, en tijeras
tapescos y petates (caeda uno en su sueño)
pero el despertar nos reúne.
La noche ya se aleja seguida de sus seguas y cadejos.
Vamos a ver el agua muy azul: ahorita no la vemos. - Y
esta tierra con sus frutales, que tampoco vemos.
Levántate Pancho Nigaragua, cogé el machete
hay mucha yerba mala que cortar
cogé el machete y la guitarra.
Hubo una lechuza a medianoche y un tecolote a la una.
Luna no tuvo la noche ni lucero ninguno.
Bramaban tigres en esta isla y contestaban los de la costa.
Ya se ha ido el pocoyo que dice: Jodido, Jodido.
Después el zanate clarinero cantará en la palmera,
cantará: Compañero
Compañera.
Delante de la luz va la sombra volando como un vampiro.
Levántate vos, y vos, y vos.
(Ya están cantando los gallos.)
¡Buenos días les dé Dios!

Cartoneros, carajo!!

El kilo 0,25ctvs.

Océano

Los últimos dos sentimientos (73-83) oceánicos siguen presentes, sobre todo, en el ánimo de la gestión (...). No obstante, si de uno (el primero) nos sentimos hijos... Se trata del otro, se trata del otro. Es decir: hijos de fierro del 73, como el hijo del diputado melancólico que siente vengada en la derrota del duhaldismo (lo que fue sólo su cooptación) la derrota de cuando la JTP sería la nueva CGT. Pero también, y mucho mas "históricamente", hijo mineral de aquello del 83, que obviamente no está en el clima cultural de hoy, pero que sigue presente como un legado indestructible en cuyo interior habitan las 20 verdades (nuevas): 1) Dentro de la democracia todo, fuera de la democracia nada. (Demasiado abstracta, pero es la primera).

42

Todos tienen el suyo, o casi todos. Pero yo tengo el mío justo cuando parece empezar la moda de cerrarlos.
Así, llegando tarde a las modas, a las fiestas, a la alegría.