Aquellos años felices

Vía esta página descubrí a los Moody Blues. (Vía esta página a la que llegué vía el Tío Horacio, que moderniza la escucha de aquellos años que no vivimos. Él sí).) Me bajé toda la discografía y la quiero recomendar porque me hizo y me hace feliz y paso días sólo oyendo esa saga de discos que empieza en 1965... Canciones que le ponen pared de corcho a tu cerebro, bien grabadas, coritos felices que te hacen feliz, música y economía. La nuez de la que salió Jethro Tull, ponele, en parte, porque Los Moody son corrrrectísimos. Son casi Bee Gees. Y el año de los discos es vital, sacaron cada disco a la sombra de los Monstruos, porque la línea de tiempo son Los Beatles: no es lo mismo 1966 (Revolver) que 1967 (Sgt. Pepper), los separa un muro derribado, una revolución. Ni hablar del año 1968 cuando Los Beatles alcanzaron el cenit del descontrol y se despojaron de los restos ácidos del viaje a la India mientras Vietnam. Y no es lo mismo "segundo año" que "tercero" en tu secundaria trucha y triste de los años 90, 90, 90, que tanto tienen que ver con los 60. ¡Cómo me pegó el revival de los 60 en los 90! Digamos que la revolución de los 60 fue blanqueada en las modernidades y costumbres de los años 90. Hablo de Argentina, sí. Pero ojo que la llegada de Clinton al poder tuvo algo de flower power montonero. Cada año es un disco, una enseñanza, un salto tecnológico, un despojamiento. En tu vida adolescente escolarizada pasa lo mismo: de pronto, como salido de una pesadilla, se abre el árbol del Logaritmo. ¡Huyamos! El Logaritmo muere solo, hoy es carbón, pero la idea de tiempo queda porque ese año te dieron esa llave de comprensión que abrió una puerta de tu cerebro que permanecía cerrada desde siempre y a la que le pusiste candado. Ahhh, aquellos años felices. Supongo que esto no ocurre siempre, que la madurez llega cuando ya no es posible separar tanto un año del otro. Cuando las raíces de esos años están confundidas unas con otras. Quería hablar de los Moody y terminé hablando de los Beatles. Sobre estas memorias blancas descansa lo mejor de nosotros. Ah, algo de realidad en la Ría.