Katmandú (Pappo)

El hermano menor lo oye al mayor levantarse a las 6.
Lo ve ponerse la camiseta y la campera verde.
El hermano menor sabe que el frío de esa hora profetiza algo:
los chicos que de los ideales hacen una colimba.
El hermano menor tose contra la almohada.
El hermano menor si tuviese walckman escucharía a esa hora el álbum Vida entero.
El hermano menor hizo rock, finalmente,
y el otro, el otro, el otro, cayó con el monstruo a la laguna:
desatormentándose contra la lija y la sed,
en la franca oscuridad, en el impasse
de la máquina y las bestias, siente que por primera vez
oye toser al menor,
desde ahí.
El menor ya lleva grabada en sus oídos la maravillosa música
de Pastoral: un sueño de la bucólica,
de la sagrada,
de la orgullosa concha de su madre,
que da vueltas y vueltas.

Los dos hermanos.
No llevan el mismo apellido ya.
La misma sangre sí, y eso les basta.
Eso se llama raza.
A uno le toco la aventura,
al otro cantar de miedo.