lunes, agosto 14, 2006

Katmandú (Pappo)

El hermano menor lo oye al mayor levantarse a las 6.
Lo ve ponerse la camiseta y la campera verde.
El hermano menor sabe que el frío de esa hora profetiza algo:
los chicos que de los ideales hacen una colimba.
El hermano menor tose contra la almohada.
El hermano menor si tuviese walckman escucharía a esa hora el álbum Vida entero.
El hermano menor hizo rock, finalmente,
y el otro, el otro, el otro, cayó con el monstruo a la laguna:
desatormentándose contra la lija y la sed,
en la franca oscuridad, en el impasse
de la máquina y las bestias, siente que por primera vez
oye toser al menor,
desde ahí.
El menor ya lleva grabada en sus oídos la maravillosa música
de Pastoral: un sueño de la bucólica,
de la sagrada,
de la orgullosa concha de su madre,
que da vueltas y vueltas.

Los dos hermanos.
No llevan el mismo apellido ya.
La misma sangre sí, y eso les basta.
Eso se llama raza.
A uno le toco la aventura,
al otro cantar de miedo.

7 comentarios:

niña criolla dijo...

Ese uso, Esa mitología: las vueltas centrífugas de los hijos...

orga dijo...

le buscás la vuelta pero habla de lo mismo de siempre. ay, ay, esas vueltas...

Anónimo dijo...

martín, en breve la cgt velará de nuevo el cadáver de perón...
esperamos tus reflexiones

bb dijo...

Por fin encuentro esta letra, la estaba buscando, odio a Pappo, pero está lindo lo que hace acá...

avispado dijo...

jaja, no es de pappo!! solo el titulo. habla rodriguez, bb

bb dijo...

Uuh...
Habia leido que la canción era sobre otra cosa, pero pensé que era solo un fragmento lo que transcribía

Anónimo dijo...

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