Nuestros días mortales (tengo la 1era edición)

A un montonero

Tenaces como piojos, en la tinieblas/ de las bibliotecas públicas/ suele haber hombres inclinados/ hurgando en papeles antiguos;/ rastrean allí algunos de tus días/ que permaneces a oscuras, insolente/ silencio en medio de la historia./ ¿Qué hacías, por ejemplo,/ el 13 de noviembre de 1821?/ Oh, aquellos hombrecillos/ emprenderían la fuga, en el terror,/ si te hubieran visto, al amanecer brumoso/ junto al alarido de la batalla/ o masticando la galleta/ bajo la lluvia, en la noche./ Pero ellos no buscan imágenes/ como si fueran al cine. Por lo demás/ la palabra héroe ha terminado/ precipitándose en el error./ Lo más importante es saber/ por qué requerimientos/ hundías hasta la sangre/ las espuelas en tu caballo, qué remotas/ justificaciones hacían/ avanzar tus días feroces/ entre nubes de polvo./ ¿Son antiguas acaso/ o extrañas las razones/ del impetuoso desorden, el pavor primordial,/ la liberación de tus huesos,/ la rotosa chaqueta azul, el hierro/ de la tacuara o tu pólvora torpe?/ Sin duda te fue concedido/ lo justo, en abiertas y vastas/ materialidades, donde la crueldad,/ las costumbre del desierto y el cielo/ te hicieron señor de tus propios/ aconteceres. Después,/ muerte con cara al barro/ o el delirio en el catre, la fiebre/ que te introdujo la bala, también estaban/ en el seno de un orden/ que ha resistido al tiempo/ y a la falaz abominación de sí mismo./ Tus batallas giraron/ hacia un silencio anchuroso/ donde aún prosigue el sentido/ que inició el galope de tus caballos,/ y el aire también y las hojas/ olorosas de América/ que torna a mover el viento:/ he aquí la abierta eternidad/ en poder de tus huesos,/ donde es vana la miseria/ de toda interrogación: ¿qué sentido tuvo/ para ti, para el mundo,/ por ejemplo, la tarde/ del 6 de julio de 1820?

Joaquín O. Giannuzzi


Luciano: de las filas del campo popular, al placer de un campo de sueños donde picar la piedra...
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