Miguel Abuelo

Este disco se tiene que poner de moda. Ayer lo hablaba con una de las dos personas más agradables del mundo a la hora de conversar sobre música y clausuramos con que debería estar entre los tres mejores de esa década. (El otro es el Señor Maíz.) Y si está entre los tres mejores de esa década está entre los cinco mejores de toda la historia. Podría compararse con "Spinettalandia...", la joya post Almendra, porque, a ver, hay un tema con Pescado: hay un consenso sobre Pescado, sobre una especie de manantial de lírica para construir un mundo interno mejor, que está bien, pero que se topa con un problema literario: Artaud. No nos convence Artaud. ¡Y somos muchos! (Ya sé que el disco Artaud no es taaan de Pescado, pero Pescado todo está bajo ese influjo, para el caso preferimos Desatormentándonos). Así que mi idea es que Miguel supera al amado Flaco en algo: en la calidad de las letras. En su consistencia. Miguel Abuelo no tenía ese dogma literario del cual la mejor versión acriollada son los sánguches de miga de Pappo. ¿Por qué? Porque esos sánguches atraviesan una pared lisérgica, penetran el campo minado de metáforas y caen al centro del dolor que es el estómago, no el corazón. Digamos que la cruza es esa: Pappo + Spinetta = Miguel Abuelo. Mi problema son Los Abuelos de la Nada. No me gustan Nada. Pero entre el bullicio ochentoso hay una joyita primaveral: el discazo Buen día, día. Para un chico de 20 años ese disco podría ser un chiste capusottiano. Un mal chiste capusottiano. El disco son un par de canciones-excusa, con un homenajito a Kuberito Díaz, con una versión más de "Mariposas de Madera", pero todo construido como un puente para ese final farragoso, esa especie de "This is the end" alfonsinista, del tipo que saluda a todos, a todo, a la vecina, al árbol, a todo el mundo. Pero todo suena a despedida en ese buen día.