La mañana

A la mañana no se duerme
en los laureles, a la mañana
se duerme sobre una gran hoja
de té verde…
te decía en el sueño, pero
te lo dije ya despierto,
era un resto de oración que el sueño
dejó en la boca, y mientras te lo dije
creí decirte –en realidad- que hoy iba
por fin a enviarte una carta,
una carta que llegue a la mañana,
mientras dormimos, porque anoche
dijiste que hace años no recibías una carta.
Y en otro momento, esa nostalgia
me hubiera, nos hubiera, creado un malestar,
la imagen del arte contra el progreso,
el capitalismo sofoca
con nuevos modos de producción
a viejos modos… Así se podría enlazar
esa melancolía, la de la lírica,
contra la modernidad inevitable,
y también deseada: el mundo no duerme
en los laureles. El sueño conduce a la vida.
Tu caja de diversos tés: manzanilla, hierbas, verde, tilo, jazmín,
también en su sueño estalla,
caos original y vegetal: una gran hoja flota en el agua,
(nuestro almohadón de plumas
confirma ideas parecidas).

La mañana: un blando caos con la droga melancólica de la naturaleza.



(siempre a G. M.)